Hace ya bastante tiempo, le comenté al reflejo de mi espejo, que las voces percutoras en mi cabeza deseaban ser esculpidas en físico, deseaban ser palpables más allá de mí… más allá de lo que toco… …deseaban ser tocadas.
No recuerdo las primeras palabras que quise hacer rimar, pero hurgando entre viejos papeles que había decidido desechar, llevé al cesto la idea y escogí plasmar en binario lo que alguna vez fue papel y tinta.
No se si las voces percutoras estarán complacidas con esta absurda decisión virtual, pero si de algo estoy completamente seguro es de que se dejarán tocar.
Verso en reverso es una vuelta al pasado y un asomo al futuro, es mi presente más etéreo y mi forma más esencial...
...Y la esencia lo es todo…
CONCIENCIA. Esa palabra es la clave.
El mundo no va a cambiar porque firmemos un papel o porque vayamos a la guerra con una Kaláshnikov. Jamás lo ha hecho y jamás lo hará. El mundo sigue un curso autónomo que solo esta parcialmente influenciado por una sumatoria de conciencias (y aunque se que eso es mentira, me gusta creerlo y luchar por ello)
Cada vez que escribes en el idioma de la protesta, cada vez que apoyas una causa justa; cada vez que convences a alguien de que haga lo mismo, estas sumando conciencias. Cada vez que le muestras a otro médico como salvar a alguien sumas una conciencia. Cada vez que enseñas a enseñar sumas una conciencia. Cada vez que das el ejemplo y alguien siente que vale la pena imitarte sumas una conciencia. Cada vez que luchas por algo justo y alguien se une a ti has ganado una conciencia.
No cambiamos al mundo, tampoco cambiamos nuestro entorno. Solo modificamos parcialmente el pensar de algún cercano o de algún extraño. Y es esa sumatoria lenta y agónica, esa quimérica misión, la que hace que la vida humana tenga algo más de sentido.
Cada vez que impones una idea por la fuerza una conciencia se pierde. Cada vez que asesinas por tu lucha una conciencia se muere. Cada vez que dejas de hacer tu parte una conciencia deja de descubrir su camino.
Entonces, ¿Vale la pena el activismo sea cual sea su forma?
No importa si es en el barrio de San Blas peleando por el desayuno de los niños de la escuela, o detrás de una computadora firmando toda clase de cartas de apoyo. Lo importante es seguir luchando por lo que creemos justo ya que siempre existirá otro ser humano que se pasee accidentalmente por nuestra conciencia y se quede prendada de ella.
Si señores para mi es simplemente una cuestión de CONCIENCIA.
Anthony D. Madrid D.
Un 22 de noviembre escribí estas letras en apoyo a mi gran amiga Amparo Bernal con quien comparto la locura de las causas justas, la quimera de vivir soñando y de soñar viviendo. A ella van dedicadas estas letras por su constancia y su pasión por la vida.
Este fue el primer poema que coloque en este blog y es para mi el más especial pues tenia 15 años cuando lo escribí. Aún hoy mueve las fibras de mi alma cuando lo leo. Como se perdió entre binarios y redes decidí rescatarlo y compartirlo nuevamente con ustedes.
Gracias a todos los que consecuentemente vienen a malgastar un pedacito de su tiempo con mis letras y a dejarme sus opiniones y saludos.
Un abrazo eterno para todos.
Noche clara llena de neblina
no había luna,
pero el cielo se iluminaba con sutileza…
Las calles eran desiertos de agua y fuego…
A lo lejos un grito…
era el infierno…
y yo el olvidado.
Una gota acida cayó
sobre el rostro de una niña,
su muñeca golpeó el suelo,
y su alma se partió en dos.
Era difícil expresar tanta belleza
en los restos esparcidos
de una huérfana de seis años nada más.
Era difícil distinguir
entre sus restos
y los de mi cuerpo.
No sabia que mover
pues todo yo estaba extendido en el suelo,
Todo se movía al mismo tiempo
y el fuego consumía lo inservible
arrastrado en el desierto.
Quería gritar
pero mi lengua ya no estaba,
quería mirar
pero mis ojos habían caído a las cloacas.
Recuerdo al hombre que veía la ciudad
que sentía paz y tranquilidad.
Recuerdo una niña que jugaba en una plaza
y un anciano que no llego a ver la ciudad
y la niña llorando.
Recuerdo el río por donde paseaban tus hijos,
hoy pasean por él y se torna rojizo.
Recuerdo el olor de las flores en primavera,
Hoy es primavera y solo huelo hollín y pólvora.
Hoy recuerdo que este hueco de ratas era un lugar
donde la niña paseaba su muñeca
donde las flores olían a flores
y donde el cielo gritaba:
¡¡¡SARAJEVO!!!
AQUELLA NIÑA YACE EN MI MEMORIA, PERO…
¿Cuántas niñas yacerán en la memoria de la humanidad?
Anthony D. Madrid-Dupuis
Escrito en algún instante del año 1994.
Dedicado a una guerra absurda, una de tantas.
Los nombres cambian las guerra siempre es la misma
.
© 2008 by ADMD
Escrito en algún instante del año 1994.
Dedicado a una guerra absurda, una de tantas.
Los nombres cambian las guerra siempre es la misma.
Noche clara llena de neblina
no había luna,
pero el cielo se iluminaba con sutileza…
Las calles eran desiertos de agua y fuego…
A lo lejos un grito…
era el infierno…
y yo el olvidado.
Una gota acida cayó
sobre el rostro de una niña,
su muñeca golpeó el suelo,
y su alma se partió en dos.
Era difícil expresar tanta belleza
en los restos esparcidos
de una huérfana de seis años nada más.
Era difícil distinguir
entre sus restos
y los de mi cuerpo.
No sabia que mover
pues todo yo estaba extendido en el suelo,
Todo se movía al mismo tiempo
y el fuego consumía lo inservible
arrastrado en el desierto.
Quería gritar
pero mi lengua ya no estaba,
quería mirar
pero mis ojos habían caído a las cloacas.
Recuerdo al hombre que veía la ciudad
que sentía paz y tranquilidad.
Recuerdo una niña que jugaba en una plaza
y un anciano que no llego a ver la ciudad
y la niña llorando.
Recuerdo el río por donde paseaban tus hijos,
hoy pasean por él y se torna rojizo.
Recuerdo el olor de las flores en primavera,
Hoy es primavera y solo huelo hollín y pólvora.
Hoy recuerdo que este hueco de ratas era un lugar
donde la niña paseaba su muñeca
donde las flores olían a flores
y donde el cielo gritaba:
¡¡¡SARAJEVO!!!
AQUELLA NIÑA YACE EN MI MEMORIA, PERO…
¿Cuántas niñas yacerán en la memoria de la humanidad?
Anthony D. Madrid Dupuis
© 2008 by ADMD
CONCIENCIA. 
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