ESTO ES DARFUR

HOY SOLO QUIERO DEJARLES ESTAS FOTOS.

HOY NO HAY POESÍA

Esto es lo que entrega la guerra.

En Darfur miles de personas han muerto y otras más han sido desplazadas.

El petróleo de Sudan es razón suficiente para que China apoye al régimen dictatorial de Sudan y fue motivo inequívoco para que EEUU apoyara a los rebeldes de Darfur. Mientras tanto la gente inocente muere y los carroñeros de siempre (las potencias mundiales) solo esperan su momento para obtener petróleo barato y de fácil extracción.

Si gana Sudan, China sigue obteniendo el oro negro, si ganan los rebeldes (prácticamente exterminados) ganan los norteamericanos.

¿Y el Pueblo?
¿Qué gana el Pueblo?

Creo que la foto contesta mi pregunta.

APÓYA ESTA CAUSA. DILE NO A LA GUERRA.

COLOCA EN TU BLOG ESTA IMAGEN.

DEDICALE UN POST A DARFUR PARA QUE JUNTOS SUMEMOS CONCIENCIAS.

SOLIPSISMO

¿Mi Existencia? 

Una cuestión de azar, 

un oportuno infortunio. 

Nefasta, hermoso error.

 Perfecta, casi leyenda.

 Le preguntaba a mi náusea 

¿Cuándo seria el tiempo del tiempo mejor?

 Silencio… 

Amargo dejo en el paladar, 

nunca evitable cuando observo al humano andar. 

 Me arrodillo ante Jesús, María y José; 

de yeso y pintura los tres. 

Olvido, en instante breve, mi iconoclasia,

 y rezo al yeso y la pintura. 

En el silencio agónico de las iglesias, 

nadie responde a mi fe. 

 Dios ha muerto dijo un santo, 

y yo quise creer. 

Aferrado a ese absurdo, 

rasgo las paredes, 

y con la sangre en mis falanges, 

 me ahogo,

a cientos de kilómetros de un mar de nadie, 

de un mar de nada. 

 Solo… hedor de mi propio yo.

 Insoportable, 

Imposible; 

¡¡¡Humano!!! 

 Convencido de mi agorafobia, 

me tortura la imagen del claustro. 

Demostrada mi innecesaria presencia, 

mastico mil balas, 

degluto una palabra 

y digiero mi fe.

 Solipsismo 

Es lo que tengo 

Solipsismo 

Es lo que soy 

Solipsismo 

Me lo ha dicho Dios…

 …Y Él… 

… jamás se equivoca…

?

Anthony D. Madrid-Dupuis

24 de julio de 2008 

© 2008 by ADMD

ASCO

Eternidad de segundos contados.
Morir…
Solo para despertar inmerso en el llanto
de funestas piernas abiertas entregándolo todo;
en su corrompida y rota adolescencia.

*

Carecer de virginidad,
por la premura del mísero esquinero de oficio.
Metal brillante, frió, en cara ajena,
mientras penetra tus secretos
y los grita en el ágora,
cual maldito paparazzi.

*

Fotografía del periódico local,
de tu fría y blanca carne;
nunca oportuna en tiempo propio.
Divina para el domador perverso,
que sacude su saliva sobre ti,
al ritmo de un vaivén de infortunio y repugnancia;
para desaparecer tras la noche,
a seguir legislando las leyes que rigen
las buenas costumbres de ese maldito país.

*

La cara del algún prócer
siempre comprara conciencias.
y es mejor vivir con la vagina empapada en asco
que en humillante repetición:
De aquel llanto, la primera
Y de la puta más cara, la justicia, la segunda.

*

Ese maldito de oficio,
que luego de tocarte, impuro,
besa la cara de su hija de 4 años;
acaricia la mejilla de su mujer,
y juega el rol del padre estelar,
del esposo fiel.

*

Aquel que se pasea en tribunas
y paga su renta puntual.
Digno exponente del contribuyente ejemplar.
Basura disfrazada de gente.
Aunque al final ambas palabras suelen ser lo mismo.

*

Y tú, gracias a su cortesía,
te conviertes en cortesana obligada de este “parco” planeta.
A pesar de mi absurda creencia de que algunas pocas letras
pueden cambiar a este muladar llamado mundo.

¿Acaso pueden estas letras resecar el asco que empapa tu alma?


Anthony D. Madrid-Dupuis

24 de julio de 2008

© 2008 by ADMD

Pintura: "La violación "1874"

También llamada "Interior" o "Alcoba con mujer y hombre"

Autor: Edgar Degas

LÁGRIMAS EN DARFUR

Sobre el fértil terreno
De la infértil Sahél
La sangre es mantillo
De causas preñadas
Mil lenguas cimbreantes
De la flor desterrada

Trashumantes deseos
Inmigrantes de nada
Putrefactos olores
De una tez olvidada

Y hieres, solo hieres
Íngrimo y puro
La casa de los Fur te ha quedado estrecha

Yanyawid que caminas
Sobre cuerpos y espinas
De los tiempos olvidas
Su perfecto final

Yayanwid que derramas
Sobre el lar tu saliva
En la sangre oprimida
Del que ya no tiene nombre

¡Zaghawa!
¡Fur!
¡Masalit!
Solo Yanyawid

¡¡¡Sahél!!!
Tierra de todo
Tierra de nada
¡¡¡¿Por qué lo permites?!!!

Jinetes armados te profanan
¡¡¡Te violan!!!
Fecundos de estrago
Rebosantes de carencias
Te preñan de pavesa
Y pares desolación

¡¡¡oh Baggara!!!

La arena se escurre entre tus dedos
Sobre mis ojos
La arena se seca
También la esperanza

Cual manada
Solo avanzan
Vientres desahuciados
Techumbres en llamas
Reminiscencias de aquellos cantos
Ecos del último abrazo

¡Como quise ese último abrazo!
¡Pero jamás la lágrima de tus ojos!
Esa lágrima exhausta
De correr por mejillas
Al final de los días
El tiempo no olvida
Es siempre severo
En su perfecto final


Anthony D. Madrid-Dupuis

15 de julio de 2008

© 2008 by ADMD

MAESTRA DE CORAZÓN

A Juanita León

Te recuerdo Juanita,
los años no pasan en vano.
Yo, desmenuzando un recuerdo tuyo.
Tu, develando verdades en otra orilla.
Sobre mi, toneladas de esquirla y metralla.
Sobre ti, otras tantas de tierra, viento y agua.

Te recuerdo Juanita
La plaza, el Bolívar; las guacamayas, la cantina.
Las aulas abiertas, los árboles; los perros, las terecayas.
Los valores, la grandeza; los regaños, los amores.
El himno, su significado; el país, sus razones.
El “Pedro Moreno”, sus tiras; los abrazos, las canciones.

¿Y crees que te has ido Juanita?
¿Quién te dio ese derecho?
Si los indispensables solo son en la tierra,
así Dios los quiera en el cielo

Y luchaste Juanita, lo sé…
Y sufriste, también lo sé…

El destino engullo tu pecho,
lo convirtió en daga,
y te apuñalo despacio.
¡Sin misericordia alguna Juanita!

¡¿Cómo pudiste dejarte vencer?!
Si de eternidad tu alma fue hecha
¡¿Cómo pudiste dejarte?!
¿A dónde se fue mi escuela?
¿A dónde se fue mi era?


Maestra de vocación,
peregrina donde quieras,
puedes irte mil veces
¿Pero cómo del corazón?


Rememoro la afrenta frente a Bolívar
después de mi ingenuo himno.
Rememoro el calor derritiendo mi soberbia.
al ritmo de despertares,
de conciencias vivas.
Al final de la puesta, ya era un hombre,
ya era un destino.


Te recuerdo maestra mía
De valores y osadías
De luchas y conquistas
De grandes seres que moldeaste con tu mano de pintora
De grandes seres que hechizaste con tu magia de mentora

Juanita mía
De historias y añoranzas.
Recuerdo tu fragancia y tu sonrisa
Y a “Pedro Moreno” en aquella arista


¿Por qué te has ido?
Si despedirme no he podido
¿Cómo darte las gracias?
¿Cómo decirte lo tanto que te debo?

Tendré que ser un gran hombre
para estar a la altura de tu suelo.
Tendré que ser un valiente para honrarte
Tendré que estar a la altura de Pedro y de Moreno.
Tendré que ser Bolívar y ser eterno.
Tendré que ser.


Juanita León,
maestra de vocación,
viaja a donde quieras.
Puedes irte mil veces
¿Pero cómo de este corazón?

Anthony D. Madrid-Dupuis

13 de julio de 2008

© 2008 by ADMD

ESPEJOS

Espejo,
vidrio y metal.

Reflejo,
dulce ruindad.

Ojos,
difícil mirar.

Boca,
sensual… sensual…

Saliva,
intercambio fugaz.

Gemido
Dolor
Placer
Sudor

¡Orgasmo!

Sudor
Placer
Dolor
Gemido


¡Orgasmo!

Espejo,
vidrio y metal.

Tapiado por la humedad de tus labios.
De tu lengua
rápido respiro adosado a su frió.

Saliva,
intercambio eterno

¡Orgasmo!

¡Orgasmo!

¡Orgasmo!


Anthony D. Madrid-Dupuis

Escrito el 7de julio de 2008

© 2008 by ADMD

Dibujo: Mirror
Autor: Laurie Lipton

A MIS PAYASOS CON AMOR

Allí van los noveles payasos,
con sus absurdas certezas,
clásica inmunidad del ignaro,
hacia los rieles del raudo tren.

Estoy sentado en el andén,
los veo chocar directo en mi razón.
Sirvo el plato perfecto
y desmenuzan una idea,
cual prolíficos seres en torno a un verso,
uno que habla de mi estupidez,
de lo útil que soy para nada.

Me río, río sin parar
interno, intimo, hemorrágico;
así no advierten la mofa.
Disfruto calmado la escena
mientras limpio la saliva
delicadamente depositada en mi faz.

Pero se acerca el tren,
y como ráfaga se lleva mis payasos,
y todo es sangre y estiércol,
más de lo segundo que de costumbre.

¿A dónde se han ido mis bufones?
Lloro en ausencia,
aunque reconozco el placer de esa ráfaga

Hoy sigo sentado en el anden,
total… …soy el mismo útil para nada,
y río, río sin parar
porque el tren no deja de pasar…
…no deja de pasar…
…jamás deja de pasar…


Anthony D. Madrid-Dupuis

20 de junio de 2008

© 2008 by ADMD

Foto: Tren del circo HAGENBECK-WALLACE (1937)
Autor: Desconocido.
Link

DE SEMÁFOROS Y EXCLUIDOS

¡Vaya saltimbanqui!
Echa candela y arranca ese cirio,
que lo rojo no muta,
que no arriba aquel verde.
Y entre tanto naranja
el plateado no quiere

De tiara caída,
e hinojo en la tierra,
parpadeando el naranja,
la vanguardia recrea.

Y calienta el reflejo,
agrietado y sereno,
de hormigones y aplausos
y sudor de tu anverso

Entornadas ventanas,
entre tantos aislados,
de las manos sin sangre
las monedas emanan;
“ique” honrando al Bolívar
de la patria soñada.

¡Bolívar!
¡¿que hicieron contigo?!

Retorcido en la tierra
de libertarias proezas,
viendo jardines,
muladares de ricos,
a donde van las certezas.

¿He dicho tiara?
¡Que sacrilegio!
¡Si pelo e` guama
es tu sombra
y alpargata tu esencia!

De saltimbanqui a mendigo
en tres colores y un ruido.
No perturbe a la gente
que en asfalto
hay derecho al olvido

¿He dicho tiara?
¡¡¡Por Dios!!!
¡Si sólo los Papas tienen derecho a eso¡

Anthony D. Madrid-Dupuis

12 de junio de 2008

© 2008 by ADMD

Fotografía: CIRCO DEL SEMÁFORO

JUAN PABLO MARÍN GARCÍA

Colombia

Escuela Nacional Sindical en Medellín

13 concurso latinoamericano de fotografía documental "los trabajos y los días"

Obra Seleccionada

Link

LUZ DE SOMBRA (Círculos de tormento II )

Perpetua luz de sombras,
ilimitados límites del pensamiento.
Exquisitos aromas del pasado,
dócil corcel de la carpa

Llegará el instante
diminuto en la historia,
que rompa la hora
de larga espera,
de amarga esencia

Bienvenida la pieza
que jamás compuso el pianista,
ese que escribe las líneas
del final inseguro.

Tambalea en la cuerda
de un instante dudoso,
en la mente de un hombre,
en la manos de un hijo.

Y me aferro al recuerdo
de lo nunca vivido.
Doy vuelta en la esquina
y regreso a ese piso.

Ya no importa si suenan.
Ahora soy ese niño
rebotando en el suelo
los tormentos perdidos.



Anthony D. Madrid-Dupuis

Escrito en algún instante entre 1995 y 1998.

(Reinventado durante varios meses y copas de un 2008)

© 2008 by ADMD

DEL ENFERMO IMAGINARIO Y OTROS SÍNDROMES

Fiebre.
Me rompe los huesos
hasta la médula.

Dolor.
Intenso,
puro,
casi un amigo.
Me parte la cabeza en dos

Agua.
Repugnante.
No pasa mi garganta.

Humedad.
Triste,
profusa,
no detiene.
Sigue cayendo por mis narinas.

Luz.
Agobiante.
Quiebra mis pupilas.

Náusea.
Morir.
Amargo té,
final de la taza,
final de mis venas.
Inicio el ascenso.

Sigo aquí.


Anthony D. Madrid-Dupuis

09 de junio de 2008
(Justo antes de otro episodio de fiebre)

© 2008 by ADMD

CÍRCULOS DE TORMENTO

Ese sonido
ese maldito sonido
de caucho
y asfalto
me seca la boca
de solo escucharlo

No para
se amplifica
una
y otra vez
en diferentes tonos
malditos tonos

Entran por mi oído izquierdo
más bien por mi sien.
Y me hablan
de existencialismo
de mi falsa libertad
comprada en Duty free

Nietzsche profundo
simplón de oficio
te admiro
tanto como te detesto
pobre súper yo
maldito Zaratustra

Y las canicas
juego divertido de un niño
rebotan en mi techo
noche tras noche
¡canicas de la madre!
imposible maldecir a un niño


Anthony D. Madrid D.

03 de junio de 2008

© 2008 by ADMD

Cuadro: F. Nietzsche (1906)

Autor: Edvard Munch

TRAICIÓN

Asesinemos al poeta
dijo la musa
y la gente corrió
y el poeta corrió

Entre tanto tropiezo
la musa inmutable
golpeó su cabeza
mil veces
y una más

Y la gente reía
celebraba
por fin había placer
había arte

Con la sangre casi seca
del poeta
se hizo un verso
uno extenso, uno grande
uno puro y sin exceso


Y la gente
ya cansada
de verlo y leerlo
se quedo dormida
entre costras y vinilos
entre coágulos y rezos

Y llegaron los vientos
y con ellos las ratas
y con estos el tiempo
y luego nada…
y luego nada…

Y la musa ya saciada
ante su poeta muerto
se desplomó entre la gente
a los brazos de su eterno

¡Que espectáculo hermoso!
la musa y su sangre
el poeta y su verso
la gente y su nada

Anthony D. Madrid D.

30 de mayo de 2008

© 2008 by ADMD

VENTANAS Y BERMELLONES

Montaña de rojo
ladrillo a ladrillo
encierras las culpas
del vil homicidio.

Las luces titilan
resuena la esquina
el hierro fugaz
la dulce artería

Escala en escala
la sangre derrama
gotea tu puerta
nadie reclama

Y el verde incompleto
que tiene el recuerdo
de viejos laureles
pretexto desierto

Pretende tu boca
irrumpe tu zona
es hora de muerte
se agota la coca

La piel es tan blanda
cortada en juliana
mejoras tu pulso
con cada jalada

El viento tan frio
recuerdo de niño
la madre llorando
regreso al camino

Sus brazos perfectos
meciendo tu cuerpo
tu padre olvidado
en divino destierro

Eternos amores
de senos turgentes
hoy vienen despacio
tus muertos presentes

Y pruebas tu sangre
que emana en aludes
pintando montañas
que manchan las nubes

La madre agotada
de perdida siempre
abraza a su hijo
lo siente en el vientre

…Y lágrimas caen…
…Ladrillo a ladrillo…
…encerrando las culpas…
…de hermosos destinos…

…Etéreos destinos…
…Etéreos…
…Etéreos…
…Eternos…

Anthony D. Madrid D.

28 de mayo de 2008

© 2008 by ADMD

POESÍA DE UN SUPERFICIAL

Este poema jamás me produjo gran cosa al leerlo.

Un día, al regresar a sus letras, simplemente no logro nada en mi; fue justo en ese instante cuando supe que había logrado su objetivo.

Escrito el 7 de diciembre de 1999

-------------

Quiero ser como tu
Gran Che
pero no me sale barba

Quiero ser como tu
Juana de Arco
pero no soy francés

Quiero se como tu
Simón
pero no se montar a caballo

Quiero ser humano
pero soy solo la liebre atrapada
en tu imaginación.

Y el lobo de tus frustraciones
se comió mis entrañas
justo cuando intente escapar.

Era tu libertad
pero ahora solo soy parte
de uno de tus procesos biológicos más cotidianos


Anthony D. Madrid D.

© 2008 by ADMD

AL TIEMPO

Escrito perdido en algún formulario de respuestas un 20 de mayo de 2008.

Lo traigo convertido en poema porque me agrada lo que me hace sentir al leerlo.

(Al final, siempre se escribe para obtener un sentimiento)

Seguir porque el pulso no detiene,
ni el tiempo tampoco.
La formula es secreto de sabios;
la vía misterio sagrado.

Llegado el tiempo volteas
y ves ese puente cruzado mil veces;
y ya no reconoces tu cara
en el reflejo del agua.

En cierto modo
ya no puedes describir
ese sentimiento que te ahogaba;
y al final eres alguien más,
vives una vida prestada.
¿O es acaso otra oportunidad?

Cronos tiene ese don

de ser despiadado
incluso con la muerte,
incluso con la felicidad.

De cierta forma
estamos condenados
a ser hemorrágicamente felices;

aunque para reconocer esa hemorragia
hemos de entender
el significado de la palabra dolor
…. Sangrar de dolor…

Mil historias como la tuya,
mil más como la mía.
Cronos nunca se detiene;
no nos detengamos nosotros.

Anthony D. Madrid D.

Para Sella

© 2008 by ADMD

CONCIENCIAS

Escrito el 27 de octubre de 1998

Escucho voces
todas hablan a la vez
todas del mismo sitio.

Todas sollozan un melodrama
todas cantan en mi cripta
todas profanan mi mausoleo.

Perturban el silencio…

Estas voces ríen
o tal vez están llorando.
Parecen sátiras de Molière
parecen cuadros de Van gogh.

Atormentan la calma
que mis huesos
han encontrado en la tierra.

Roídos por el tiempo
pulverizados por los recuerdos.
Esos que ya no están
pues fui olvidado.

Aunque las voces… …no olvidan jamás…


Anthony D. Madrid D.

© 2008 by ADMD

CUARTOS VACÍOS

Escrito el 31 de diciembre de 1999


Entré y vi todo manchado.
Entreabiertas las ventanas
vacío de compañía.

No habían muebles
solo una vieja silla
y se mecía…
sin nadie encima.

Tarde en comprender
que la casa era redonda
casi triangular.

Las goteras eran de vino
color sacrificio,
y no existía otro sonido
que el de mi propia esperanza.

Camine durante horas
y no hallé más que luz muerta
…luz triste…
…opaca…

Luz de vela
apagada por el tiempo.

Ese de esperar a que el hombre
entrara en esa habitación
llamada corazón…

Ese de esperar a que el hombre
sanado en su dicha
quitara las manchas
y meciera la silla.


…pero tanto tardo…
…y tanto espero…
…Quizás no llego…
…Quizás ya no late…
…tal vez Dios se canso…
…solo se canso…

Anthony D. Madrid D.

© 2008 by ADMD

PORVENIR

Te veo allí sentada
como muda
como nada
como un recuerdo
como el porvenir.

Me ves allí sentado
parlando
sintiéndome todo
como un presente
sin redimir.

Te ríes, me miras
das una pirueta
me entregas tu espalda
perfecta en diseño
alejándose de mi.

Y mientras te elevas
en aires nuevos
Veo como te haces nube
te haces lluvia
hasta caer sin sentir.

Y es ese instante
breve como el viento
donde tu humedad
es agua de mi lágrima
saciedad de vivir.

Es ese instante
breve como mi lágrima
donde te haces muda
te haces recuerdo
y te haces porvenir.


Anthony D. Madrid D.

12 de mayo de 2008

© 2008 by ADMD

DE BIRMANIA, CHAITÉN Y OTRAS PEQUEÑAS SANDECES

Esto nada tiene de verso y solo es una opinión, grotesca por demás, que emana de mi más profunda impotencia


Desde hace un par de días he visto, sin sorpresa, como nadie se anonada ante un volcán que expulsa flujos piroclásticos a 12 Km de altura. Esto no me parece anormal, ¿a quien carajo le importa una montaña echando humo? Solo al que ve caer en sus hombros las cenizas, o al pendejo que, como a mi, le preocupan los juegos, de niño abandonado, que tiene nuestro planeta.

Pero lo que realmente me ha perturbado (lo que realmente me ha permitido entender que gran masa de nada somos) es esa noticia de que en la Birmania que soñé, el actual infierno llamado Myanmar, el numero de seres humanos que han dejado de serlo puede llegar a cien mil.

Para una preocupante mayoría esto no parece ser de gran importancia.

Resulta incluso aburrido y realmente estúpido detenerse a pensar un par de segundos en esas personas que yacen bajo miles de litros de agua.

¿Porque tomarme la molestia? si es más importante poder descifrar el significado del menú de algún restaurante cantones de moda. Total… eso es lo más cerca que quiero estar de la basura asiática que nos quiere invadir económicamente!!!!

Me miro los zapatos y cierro los puños molesto porque alguien, que ha pasado a mi lado, los ha encharcado al pisar el acumulo de agua distribuido de forma bizarra en la acera.

¡Que hazaña tan osada la de este cretino! ¡Mojar mis zapatos nuevos!

Es allí cuando saco el periódico de mi bolso y decido limpiarlos con la página de titulares.

Mientras lustro, puedo leer que el número de victimas asciende. Hago un esfuerzo sublime pero no puedo seguir porque las letras van desapareciendo al ritmo del brillo, al ritmo de mi banalidad..

¡¡¡No se quejen!!! Le he dado la importancia que tiene, la importancia suficiente.

¡¡¡Y que más da!!! Yo soy solo un hijo de vecina y ellos al igual que mis zapatos son solo cuero sin vida, ¡¡¡pero con mucho brillo!!!

¡Que pobreza de espíritu tan magnifica nos abraza mientras caminamos al abismo!

Más me sorprende la falta de sorpresa de mis hermanos, los hijos de vecina, que las tragedias que nos agobian.

¡Más me asombra mi ausencia de asombro ante la falta de asombro de la humanidad!


Anthony D. Madrid D.

© 2008 by ADMD

ALAS ROTAS

Escrito un 19 de julio de 1999


Sueño con alas rotas
en abismos…
en abismos…

Sueño con ojos grandes
ponzoñadores del eterno.

Sueño con mil años de aguas
mares fieles…
mares fieles…

Como perro de caza
cuando se busca a la presa
y esta no es más
que lo que ves en el espejo.

Vierto el polvo reseco
en las lágrimas de un indoloro
y creo abono
para un suicidio…
para un embrión…

Que pronto será nada…
será todo…

Que pronto será una flor
¿negra o roja?
¿será incienso?

Sueño con alas rotas
pero vuelo…
…más fuerte que nunca…

Anthony D. Madrid D.

© 2008 by ADMD