UNA HISTORIA CUALQUIERA, EN UN BAR CUALQUIERA

Acá estoy
Con el estomago hecho trizas
Una copa de vino en la mano derecha
Mientras la izquierda sostiene el cigarrillo
Que jure no fumar

La nariz empolvada de blanco
Mientras simulo un resfriado
Vaya absurdo este mundo
“de un modo sentimental”

Profundo y exquisito
El aliento...
De sutil cuerpo de seda
Profano y táctil

Mientras se espesa el aire
Con cada bocanada
En cada roce de piel
Con cada aspirada de vida

En la humedad de tus labios
Virginales al amor
Tan promiscuos
E ingenuos

Vacías las orbitas
Que procuran tus ojos
Brillosos y pérfidos
Del sabor de tu hiel…

…Quiero sentir…
…Solo sentir…
…Sentir…
Y dejar de sentir…


Anthony D. Madrid-Dupuis

14 de noviembre de 2008

© 2008 by ADMD

Obra: A Rake's Progress III: The Rake at the Rose-Tavern

Autor: William Hogarth

SOBRE EL COLTÁN

La mayoría de los condensadores electrolíticos están hechos con productos derivados del coltán. Gran parte de la materia prima viene del Congo. Por cada kilo de coltán se calculan 2 niños muertos. Este y otros minerales y metales han sido la causa real para la muerte de millones de personas en ese país.

¿Quien crees que compra la materia prima?

Todos los que fabrican computadores portátiles, GPS, teléfonos móviles y otros artefactos.

¿Quién crees que compra el artefacto?

Gente como tu y como yo.

Con cada tecla que marcamos para llamar a nuestras familias estamos siendo cómplices.

¿Podemos hacer algo?

Tal vez no. Pero siempre es bueno saber que la computadora que me permitió escribir este poema probablemente haya sido la misma que genero el sentimiento para escribirlo.

Estoy escribiendo sobre un cadáver para ayudar a evitar otro cadáver.

¿Irónico no?

CONGO Y COLTÁN

Congo
Otra gota vacía tus tierras
De sangre
De alma
Por el escaso mar

Nyamuragira
Ya es normal
La muerte cotidiana
La guerra esencial

Coltán
Metal maldito
Muéranse todos
yo seguiré viendo CNN en mi TV de plasma

¿y piensas que el Congo esta lejos?
Error tecnológico
Error de cálculo
El país más cercano a tu familia

¡¡¡Lo se!!!
¡Lo vi en el GPS!
¡Lo vi en mi laptop!
¡Lo vi en el móvil!

CONDENSADORES ELECTROLÍTICOS
¡¡¡¡Mercenarios condensadores!!!
¡¡¡5 millones de vÍctimas!!!
Cada cual escoja la suya

Desearía escribir más
Pero necesito otro IPOD
Tengo sed de Congo
Y lo voy a comprar

Anthony D. Madrid-Dupuis

13 de noviembre de 2008.
© 2008 by ADMD

REFUGIADOS

Hoy todos los Bloggers nos unimos en un solo sentimiento: APOYAR A LOS REFUGIADOS DEL MUNDO.

Ustedes me dirán:
¡Estamos con Darfur!
¡Estamos con África!

Ustedes me dirán
Que condenan a las guerrillas colombianas
hechas basura por sus propios desvirtuados,
causantes de más dolor que esperanza.

Ese apoyo habla de que este mundo
(contrario a lo que siempre creo)
aún conserva un hálito de esperanza.
La cirrosis de la inconsciencia
aún no termina de desangrar nuestras almas.

Pero para mí,
este día de apoyo a los refugiados
es exactamente igual que ayer
y es el mismo que mañana.

Por eso dedico este día
a otra clase de refugiados,
a todos aquellos que se refugian en su interior
porque son rechazados,
a los que se refugian en los vicios
por no encontrar el camino,
a los que se refugian en la muerte
para no morir;
a los que se refugian en el odio
porque olvidaron amar.
A los que se refugian en Dios
para olvidar recordar.

Ustedes amigos míos
También son refugiados

Dedico este día
a todos aquellos que se refugian
en una bata para salvar,
a los que se refugian
en un pizarrón para enseñar.
A los que se refugian
en las cargas de otros para aliviar.
A los que se refugian
en la ideas para crear.

Ustedes amigos míos,
héroes siempre desconocidos,
son la viva esperanza
para que la palabra que motivó estas letras
no exista más.


Anthony D. Madrid-Dupuis

10 de noviembre de 2008
(bloggers unite for Refugees United)

© 2008 by ADMD

PARA HAITÍ

DESDE MI TRIBUNA DESEO EXPRESAR MI MÁS PROFUNDO PESAR POR LA TRAGEDIA OCURRIDA EN HAITÍ. MAS DE 80 PERSONAS, LA MAYORÍA DE ELLOS NIÑOS, DEJARON DE EXISTIR CUANDO LA ESCUELA EN LA QUE ESTABAN RECIBIENDO CLASES SE DESPLOMO.

ES NECESARIO LLEGAR A ESTO???

Y LUEGO ESCUCHO A PREVAL ACEPTAR LA CULPA ¿PARA QUE?

¿De que le sirve a los 28 niños de un salón que quedaron, junto a su maestro, tapiados por el hormigón?
¿Esa disculpa los regresara a sus pupitres?
¿Volverán a oír el timbre del recreo?

Yo soy firmemente ateo, pero espero por lo más sagrado que tengo estar equivocado y que realmente exista un cielo y un infierno, pues a este último debe ir toda la escoria que gobernó, gobierna y gobernara al mundo hasta el día que lo destruyamos.

Y mientras tanto mi rabia no devuelve el sonido de las aulas….
Y mientras tanto tus disculpas no regresan la risa de los patios.
Y mientras tanto otra madre llora
Otro padre grita

Porque el poeta que tenia futuro
Nunca lo supo
Porque tapiado por tu maldita inconsciencia
Dejo de existir el primer político honesto

Aquella famosa bailarina
Jamás conoció su destreza
Y el economista astuto
Jamás saco tu país adelante

Infame grotesca
Así es la política
Que hasta las revoluciones contamina
Con el estiércol del poder

Al atardecer habremos olvidado
Y solo la madre seguirá llorando

Así es la historia de este error llamado hombre
Al final todos somos políticos
De niños somos inocentes
Y de ancianos moribundos
Pretendemos serlo también

Nuestros sentimientos más puros
Solo son éter
Y nuestra maldad
Es lava ardiente que se esparce y se endurece.

No tiene sentido seguir escribiendo
Porque soy lava ardiente
Porque igual que todos me endureceré


Adiós Haití...

Anthony D. Madrid-Dupuis

08 de noviembre de 2008
© 2008 by ADMD

VERSOS DE PODREDUMBRE

Este fue el primer poema que coloque en este blog y es para mi el más especial pues tenia 15 años cuando lo escribí. Aún hoy mueve las fibras de mi alma cuando lo leo. Como se perdió entre binarios y redes decidí rescatarlo y compartirlo nuevamente con ustedes.

Gracias a todos los que consecuentemente vienen a malgastar un pedacito de su tiempo con mis letras y a dejarme sus opiniones y saludos.

Un abrazo eterno para todos.




Noche clara llena de neblina
no había luna,
pero el cielo se iluminaba con sutileza…

Las calles eran desiertos de agua y fuego…

A lo lejos un grito…
era el infierno…
y yo el olvidado.

Una gota acida cayó
sobre el rostro de una niña,
su muñeca golpeó el suelo,
y su alma se partió en dos.

Era difícil expresar tanta belleza
en los restos esparcidos
de una huérfana de seis años nada más.

Era difícil distinguir
entre sus restos
y los de mi cuerpo.

No sabia que mover
pues todo yo estaba extendido en el suelo,
Todo se movía al mismo tiempo
y el fuego consumía lo inservible
arrastrado en el desierto.

Quería gritar
pero mi lengua ya no estaba,
quería mirar
pero mis ojos habían caído a las cloacas.

Recuerdo al hombre que veía la ciudad
que sentía paz y tranquilidad.
Recuerdo una niña que jugaba en una plaza
y un anciano que no llego a ver la ciudad
y la niña llorando.

Recuerdo el río por donde paseaban tus hijos,
hoy pasean por él y se torna rojizo.
Recuerdo el olor de las flores en primavera,
Hoy es primavera y solo huelo hollín y pólvora.

Hoy recuerdo que este hueco de ratas era un lugar
donde la niña paseaba su muñeca
donde las flores olían a flores
y donde el cielo gritaba:

¡¡¡SARAJEVO!!!



AQUELLA NIÑA YACE EN MI MEMORIA, PERO…
¿Cuántas niñas yacerán en la memoria de la humanidad?

Anthony D. Madrid-Dupuis

Escrito en algún instante del año 1994.

Dedicado a una guerra absurda, una de tantas.

Los nombres cambian las guerra siempre es la misma

.

© 2008 by ADMD

ZIGZAG

Convertido en otra sombra de atardecer
dejo mi huella invisible en cada paso entregado al concreto
y observo como suben y bajan los cráneos
…miles de ellos…
en su largo retorno al hogar

parecen bailar en organizado caos
en un desquiciante ascenso y descenso
ritmo demasiado habitual
algunos rostros tristes
algunos otros libres

miles de historias jamás contadas
que avanzan firmes
hacia la nada
hacia el todo
¿quien sabe?
si solo son cráneos convertidos en sombras

y yo… siempre apurado…
…solo soy un cuerpo en caótico zigzag

Anthony D. Madrid-Dupuis

31 de octubre de 2008

© 2008 by ADMD

Fotografia: On October

Lugar: Istiklal Street, Taksim in Istanbul
Autor: Mithat İnandım

DE ESAS YO NO SE NADA

¿Qué tanto de relevante tiene el color de la piel?
¿Qué tanto el origen de esta?
Si en la oscuridad todos somos negros
Si frente al sol todos somos blancos
Si al final Dios no tiene color
Si al final los tonos son solo excusas…
…Y de esas yo no se nada

¿Qué tanto de relevante tiene la religión?
¿Qué tanto el origen de esta?
Si ante Dios todos somos humanos
Si ante Dios todos oramos
Si al final Dios es uno
Y los nombres son solo excusas…
…Y de esas yo no se nada

¿Puedes acariciar la cara de otro sin sentir odio?
¿Puedes recibir esa caricia sin sentir odio?

Al final el desprecio es solo una excusa
Y yo no uso excusas para vivir.

Anthony D. Madrid-Dupuis

23 de septiembre de 2008.

© 2008 by ADMD

ESTO ES DARFUR

HOY SOLO QUIERO DEJARLES ESTAS FOTOS.

HOY NO HAY POESÍA

Esto es lo que entrega la guerra.

En Darfur miles de personas han muerto y otras más han sido desplazadas.

El petróleo de Sudan es razón suficiente para que China apoye al régimen dictatorial de Sudan y fue motivo inequívoco para que EEUU apoyara a los rebeldes de Darfur. Mientras tanto la gente inocente muere y los carroñeros de siempre (las potencias mundiales) solo esperan su momento para obtener petróleo barato y de fácil extracción.

Si gana Sudan, China sigue obteniendo el oro negro, si ganan los rebeldes (prácticamente exterminados) ganan los norteamericanos.

¿Y el Pueblo?
¿Qué gana el Pueblo?

Creo que la foto contesta mi pregunta.

APÓYA ESTA CAUSA. DILE NO A LA GUERRA.

COLOCA EN TU BLOG ESTA IMAGEN.

DEDICALE UN POST A DARFUR PARA QUE JUNTOS SUMEMOS CONCIENCIAS.

SOLIPSISMO

¿Mi Existencia? 

Una cuestión de azar, 

un oportuno infortunio. 

Nefasta, hermoso error.

 Perfecta, casi leyenda.

 Le preguntaba a mi náusea 

¿Cuándo seria el tiempo del tiempo mejor?

 Silencio… 

Amargo dejo en el paladar, 

nunca evitable cuando observo al humano andar. 

 Me arrodillo ante Jesús, María y José; 

de yeso y pintura los tres. 

Olvido, en instante breve, mi iconoclasia,

 y rezo al yeso y la pintura. 

En el silencio agónico de las iglesias, 

nadie responde a mi fe. 

 Dios ha muerto dijo un santo, 

y yo quise creer. 

Aferrado a ese absurdo, 

rasgo las paredes, 

y con la sangre en mis falanges, 

 me ahogo,

a cientos de kilómetros de un mar de nadie, 

de un mar de nada. 

 Solo… hedor de mi propio yo.

 Insoportable, 

Imposible; 

¡¡¡Humano!!! 

 Convencido de mi agorafobia, 

me tortura la imagen del claustro. 

Demostrada mi innecesaria presencia, 

mastico mil balas, 

degluto una palabra 

y digiero mi fe.

 Solipsismo 

Es lo que tengo 

Solipsismo 

Es lo que soy 

Solipsismo 

Me lo ha dicho Dios…

 …Y Él… 

… jamás se equivoca…

?

Anthony D. Madrid-Dupuis

24 de julio de 2008 

© 2008 by ADMD

ASCO

Eternidad de segundos contados.
Morir…
Solo para despertar inmerso en el llanto
de funestas piernas abiertas entregándolo todo;
en su corrompida y rota adolescencia.

*

Carecer de virginidad,
por la premura del mísero esquinero de oficio.
Metal brillante, frió, en cara ajena,
mientras penetra tus secretos
y los grita en el ágora,
cual maldito paparazzi.

*

Fotografía del periódico local,
de tu fría y blanca carne;
nunca oportuna en tiempo propio.
Divina para el domador perverso,
que sacude su saliva sobre ti,
al ritmo de un vaivén de infortunio y repugnancia;
para desaparecer tras la noche,
a seguir legislando las leyes que rigen
las buenas costumbres de ese maldito país.

*

La cara del algún prócer
siempre comprara conciencias.
y es mejor vivir con la vagina empapada en asco
que en humillante repetición:
De aquel llanto, la primera
Y de la puta más cara, la justicia, la segunda.

*

Ese maldito de oficio,
que luego de tocarte, impuro,
besa la cara de su hija de 4 años;
acaricia la mejilla de su mujer,
y juega el rol del padre estelar,
del esposo fiel.

*

Aquel que se pasea en tribunas
y paga su renta puntual.
Digno exponente del contribuyente ejemplar.
Basura disfrazada de gente.
Aunque al final ambas palabras suelen ser lo mismo.

*

Y tú, gracias a su cortesía,
te conviertes en cortesana obligada de este “parco” planeta.
A pesar de mi absurda creencia de que algunas pocas letras
pueden cambiar a este muladar llamado mundo.

¿Acaso pueden estas letras resecar el asco que empapa tu alma?


Anthony D. Madrid-Dupuis

24 de julio de 2008

© 2008 by ADMD

Pintura: "La violación "1874"

También llamada "Interior" o "Alcoba con mujer y hombre"

Autor: Edgar Degas

LÁGRIMAS EN DARFUR

Sobre el fértil terreno
De la infértil Sahél
La sangre es mantillo
De causas preñadas
Mil lenguas cimbreantes
De la flor desterrada

Trashumantes deseos
Inmigrantes de nada
Putrefactos olores
De una tez olvidada

Y hieres, solo hieres
Íngrimo y puro
La casa de los Fur te ha quedado estrecha

Yanyawid que caminas
Sobre cuerpos y espinas
De los tiempos olvidas
Su perfecto final

Yayanwid que derramas
Sobre el lar tu saliva
En la sangre oprimida
Del que ya no tiene nombre

¡Zaghawa!
¡Fur!
¡Masalit!
Solo Yanyawid

¡¡¡Sahél!!!
Tierra de todo
Tierra de nada
¡¡¡¿Por qué lo permites?!!!

Jinetes armados te profanan
¡¡¡Te violan!!!
Fecundos de estrago
Rebosantes de carencias
Te preñan de pavesa
Y pares desolación

¡¡¡oh Baggara!!!

La arena se escurre entre tus dedos
Sobre mis ojos
La arena se seca
También la esperanza

Cual manada
Solo avanzan
Vientres desahuciados
Techumbres en llamas
Reminiscencias de aquellos cantos
Ecos del último abrazo

¡Como quise ese último abrazo!
¡Pero jamás la lágrima de tus ojos!
Esa lágrima exhausta
De correr por mejillas
Al final de los días
El tiempo no olvida
Es siempre severo
En su perfecto final


Anthony D. Madrid-Dupuis

15 de julio de 2008

© 2008 by ADMD

MAESTRA DE CORAZÓN

A Juanita León

Te recuerdo Juanita,
los años no pasan en vano.
Yo, desmenuzando un recuerdo tuyo.
Tu, develando verdades en otra orilla.
Sobre mi, toneladas de esquirla y metralla.
Sobre ti, otras tantas de tierra, viento y agua.

Te recuerdo Juanita
La plaza, el Bolívar; las guacamayas, la cantina.
Las aulas abiertas, los árboles; los perros, las terecayas.
Los valores, la grandeza; los regaños, los amores.
El himno, su significado; el país, sus razones.
El “Pedro Moreno”, sus tiras; los abrazos, las canciones.

¿Y crees que te has ido Juanita?
¿Quién te dio ese derecho?
Si los indispensables solo son en la tierra,
así Dios los quiera en el cielo

Y luchaste Juanita, lo sé…
Y sufriste, también lo sé…

El destino engullo tu pecho,
lo convirtió en daga,
y te apuñalo despacio.
¡Sin misericordia alguna Juanita!

¡¿Cómo pudiste dejarte vencer?!
Si de eternidad tu alma fue hecha
¡¿Cómo pudiste dejarte?!
¿A dónde se fue mi escuela?
¿A dónde se fue mi era?


Maestra de vocación,
peregrina donde quieras,
puedes irte mil veces
¿Pero cómo del corazón?


Rememoro la afrenta frente a Bolívar
después de mi ingenuo himno.
Rememoro el calor derritiendo mi soberbia.
al ritmo de despertares,
de conciencias vivas.
Al final de la puesta, ya era un hombre,
ya era un destino.


Te recuerdo maestra mía
De valores y osadías
De luchas y conquistas
De grandes seres que moldeaste con tu mano de pintora
De grandes seres que hechizaste con tu magia de mentora

Juanita mía
De historias y añoranzas.
Recuerdo tu fragancia y tu sonrisa
Y a “Pedro Moreno” en aquella arista


¿Por qué te has ido?
Si despedirme no he podido
¿Cómo darte las gracias?
¿Cómo decirte lo tanto que te debo?

Tendré que ser un gran hombre
para estar a la altura de tu suelo.
Tendré que ser un valiente para honrarte
Tendré que estar a la altura de Pedro y de Moreno.
Tendré que ser Bolívar y ser eterno.
Tendré que ser.


Juanita León,
maestra de vocación,
viaja a donde quieras.
Puedes irte mil veces
¿Pero cómo de este corazón?

Anthony D. Madrid-Dupuis

13 de julio de 2008

© 2008 by ADMD

ESPEJOS

Espejo,
vidrio y metal.

Reflejo,
dulce ruindad.

Ojos,
difícil mirar.

Boca,
sensual… sensual…

Saliva,
intercambio fugaz.

Gemido
Dolor
Placer
Sudor

¡Orgasmo!

Sudor
Placer
Dolor
Gemido


¡Orgasmo!

Espejo,
vidrio y metal.

Tapiado por la humedad de tus labios.
De tu lengua
rápido respiro adosado a su frió.

Saliva,
intercambio eterno

¡Orgasmo!

¡Orgasmo!

¡Orgasmo!


Anthony D. Madrid-Dupuis

Escrito el 7de julio de 2008

© 2008 by ADMD

Dibujo: Mirror
Autor: Laurie Lipton

A MIS PAYASOS CON AMOR

Allí van los noveles payasos,
con sus absurdas certezas,
clásica inmunidad del ignaro,
hacia los rieles del raudo tren.

Estoy sentado en el andén,
los veo chocar directo en mi razón.
Sirvo el plato perfecto
y desmenuzan una idea,
cual prolíficos seres en torno a un verso,
uno que habla de mi estupidez,
de lo útil que soy para nada.

Me río, río sin parar
interno, intimo, hemorrágico;
así no advierten la mofa.
Disfruto calmado la escena
mientras limpio la saliva
delicadamente depositada en mi faz.

Pero se acerca el tren,
y como ráfaga se lleva mis payasos,
y todo es sangre y estiércol,
más de lo segundo que de costumbre.

¿A dónde se han ido mis bufones?
Lloro en ausencia,
aunque reconozco el placer de esa ráfaga

Hoy sigo sentado en el anden,
total… …soy el mismo útil para nada,
y río, río sin parar
porque el tren no deja de pasar…
…no deja de pasar…
…jamás deja de pasar…


Anthony D. Madrid-Dupuis

20 de junio de 2008

© 2008 by ADMD

Foto: Tren del circo HAGENBECK-WALLACE (1937)
Autor: Desconocido.
Link

DE SEMÁFOROS Y EXCLUIDOS

¡Vaya saltimbanqui!
Echa candela y arranca ese cirio,
que lo rojo no muta,
que no arriba aquel verde.
Y entre tanto naranja
el plateado no quiere

De tiara caída,
e hinojo en la tierra,
parpadeando el naranja,
la vanguardia recrea.

Y calienta el reflejo,
agrietado y sereno,
de hormigones y aplausos
y sudor de tu anverso

Entornadas ventanas,
entre tantos aislados,
de las manos sin sangre
las monedas emanan;
“ique” honrando al Bolívar
de la patria soñada.

¡Bolívar!
¡¿que hicieron contigo?!

Retorcido en la tierra
de libertarias proezas,
viendo jardines,
muladares de ricos,
a donde van las certezas.

¿He dicho tiara?
¡Que sacrilegio!
¡Si pelo e` guama
es tu sombra
y alpargata tu esencia!

De saltimbanqui a mendigo
en tres colores y un ruido.
No perturbe a la gente
que en asfalto
hay derecho al olvido

¿He dicho tiara?
¡¡¡Por Dios!!!
¡Si sólo los Papas tienen derecho a eso¡

Anthony D. Madrid-Dupuis

12 de junio de 2008

© 2008 by ADMD

Fotografía: CIRCO DEL SEMÁFORO

JUAN PABLO MARÍN GARCÍA

Colombia

Escuela Nacional Sindical en Medellín

13 concurso latinoamericano de fotografía documental "los trabajos y los días"

Obra Seleccionada

Link

LUZ DE SOMBRA (Círculos de tormento II )

Perpetua luz de sombras,
ilimitados límites del pensamiento.
Exquisitos aromas del pasado,
dócil corcel de la carpa

Llegará el instante
diminuto en la historia,
que rompa la hora
de larga espera,
de amarga esencia

Bienvenida la pieza
que jamás compuso el pianista,
ese que escribe las líneas
del final inseguro.

Tambalea en la cuerda
de un instante dudoso,
en la mente de un hombre,
en la manos de un hijo.

Y me aferro al recuerdo
de lo nunca vivido.
Doy vuelta en la esquina
y regreso a ese piso.

Ya no importa si suenan.
Ahora soy ese niño
rebotando en el suelo
los tormentos perdidos.



Anthony D. Madrid-Dupuis

Escrito en algún instante entre 1995 y 1998.

(Reinventado durante varios meses y copas de un 2008)

© 2008 by ADMD

DEL ENFERMO IMAGINARIO Y OTROS SÍNDROMES

Fiebre.
Me rompe los huesos
hasta la médula.

Dolor.
Intenso,
puro,
casi un amigo.
Me parte la cabeza en dos

Agua.
Repugnante.
No pasa mi garganta.

Humedad.
Triste,
profusa,
no detiene.
Sigue cayendo por mis narinas.

Luz.
Agobiante.
Quiebra mis pupilas.

Náusea.
Morir.
Amargo té,
final de la taza,
final de mis venas.
Inicio el ascenso.

Sigo aquí.


Anthony D. Madrid-Dupuis

09 de junio de 2008
(Justo antes de otro episodio de fiebre)

© 2008 by ADMD

CÍRCULOS DE TORMENTO

Ese sonido
ese maldito sonido
de caucho
y asfalto
me seca la boca
de solo escucharlo

No para
se amplifica
una
y otra vez
en diferentes tonos
malditos tonos

Entran por mi oído izquierdo
más bien por mi sien.
Y me hablan
de existencialismo
de mi falsa libertad
comprada en Duty free

Nietzsche profundo
simplón de oficio
te admiro
tanto como te detesto
pobre súper yo
maldito Zaratustra

Y las canicas
juego divertido de un niño
rebotan en mi techo
noche tras noche
¡canicas de la madre!
imposible maldecir a un niño


Anthony D. Madrid D.

03 de junio de 2008

© 2008 by ADMD

Cuadro: F. Nietzsche (1906)

Autor: Edvard Munch

TRAICIÓN

Asesinemos al poeta
dijo la musa
y la gente corrió
y el poeta corrió

Entre tanto tropiezo
la musa inmutable
golpeó su cabeza
mil veces
y una más

Y la gente reía
celebraba
por fin había placer
había arte

Con la sangre casi seca
del poeta
se hizo un verso
uno extenso, uno grande
uno puro y sin exceso


Y la gente
ya cansada
de verlo y leerlo
se quedo dormida
entre costras y vinilos
entre coágulos y rezos

Y llegaron los vientos
y con ellos las ratas
y con estos el tiempo
y luego nada…
y luego nada…

Y la musa ya saciada
ante su poeta muerto
se desplomó entre la gente
a los brazos de su eterno

¡Que espectáculo hermoso!
la musa y su sangre
el poeta y su verso
la gente y su nada

Anthony D. Madrid D.

30 de mayo de 2008

© 2008 by ADMD

VENTANAS Y BERMELLONES

Montaña de rojo
ladrillo a ladrillo
encierras las culpas
del vil homicidio.

Las luces titilan
resuena la esquina
el hierro fugaz
la dulce artería

Escala en escala
la sangre derrama
gotea tu puerta
nadie reclama

Y el verde incompleto
que tiene el recuerdo
de viejos laureles
pretexto desierto

Pretende tu boca
irrumpe tu zona
es hora de muerte
se agota la coca

La piel es tan blanda
cortada en juliana
mejoras tu pulso
con cada jalada

El viento tan frio
recuerdo de niño
la madre llorando
regreso al camino

Sus brazos perfectos
meciendo tu cuerpo
tu padre olvidado
en divino destierro

Eternos amores
de senos turgentes
hoy vienen despacio
tus muertos presentes

Y pruebas tu sangre
que emana en aludes
pintando montañas
que manchan las nubes

La madre agotada
de perdida siempre
abraza a su hijo
lo siente en el vientre

…Y lágrimas caen…
…Ladrillo a ladrillo…
…encerrando las culpas…
…de hermosos destinos…

…Etéreos destinos…
…Etéreos…
…Etéreos…
…Eternos…

Anthony D. Madrid D.

28 de mayo de 2008

© 2008 by ADMD

POESÍA DE UN SUPERFICIAL

Este poema jamás me produjo gran cosa al leerlo.

Un día, al regresar a sus letras, simplemente no logro nada en mi; fue justo en ese instante cuando supe que había logrado su objetivo.

Escrito el 7 de diciembre de 1999

-------------

Quiero ser como tu
Gran Che
pero no me sale barba

Quiero ser como tu
Juana de Arco
pero no soy francés

Quiero se como tu
Simón
pero no se montar a caballo

Quiero ser humano
pero soy solo la liebre atrapada
en tu imaginación.

Y el lobo de tus frustraciones
se comió mis entrañas
justo cuando intente escapar.

Era tu libertad
pero ahora solo soy parte
de uno de tus procesos biológicos más cotidianos


Anthony D. Madrid D.

© 2008 by ADMD

AL TIEMPO

Escrito perdido en algún formulario de respuestas un 20 de mayo de 2008.

Lo traigo convertido en poema porque me agrada lo que me hace sentir al leerlo.

(Al final, siempre se escribe para obtener un sentimiento)

Seguir porque el pulso no detiene,
ni el tiempo tampoco.
La formula es secreto de sabios;
la vía misterio sagrado.

Llegado el tiempo volteas
y ves ese puente cruzado mil veces;
y ya no reconoces tu cara
en el reflejo del agua.

En cierto modo
ya no puedes describir
ese sentimiento que te ahogaba;
y al final eres alguien más,
vives una vida prestada.
¿O es acaso otra oportunidad?

Cronos tiene ese don

de ser despiadado
incluso con la muerte,
incluso con la felicidad.

De cierta forma
estamos condenados
a ser hemorrágicamente felices;

aunque para reconocer esa hemorragia
hemos de entender
el significado de la palabra dolor
…. Sangrar de dolor…

Mil historias como la tuya,
mil más como la mía.
Cronos nunca se detiene;
no nos detengamos nosotros.

Anthony D. Madrid D.

Para Sella

© 2008 by ADMD

CONCIENCIAS

Escrito el 27 de octubre de 1998

Escucho voces
todas hablan a la vez
todas del mismo sitio.

Todas sollozan un melodrama
todas cantan en mi cripta
todas profanan mi mausoleo.

Perturban el silencio…

Estas voces ríen
o tal vez están llorando.
Parecen sátiras de Molière
parecen cuadros de Van gogh.

Atormentan la calma
que mis huesos
han encontrado en la tierra.

Roídos por el tiempo
pulverizados por los recuerdos.
Esos que ya no están
pues fui olvidado.

Aunque las voces… …no olvidan jamás…


Anthony D. Madrid D.

© 2008 by ADMD

CUARTOS VACÍOS

Escrito el 31 de diciembre de 1999


Entré y vi todo manchado.
Entreabiertas las ventanas
vacío de compañía.

No habían muebles
solo una vieja silla
y se mecía…
sin nadie encima.

Tarde en comprender
que la casa era redonda
casi triangular.

Las goteras eran de vino
color sacrificio,
y no existía otro sonido
que el de mi propia esperanza.

Camine durante horas
y no hallé más que luz muerta
…luz triste…
…opaca…

Luz de vela
apagada por el tiempo.

Ese de esperar a que el hombre
entrara en esa habitación
llamada corazón…

Ese de esperar a que el hombre
sanado en su dicha
quitara las manchas
y meciera la silla.


…pero tanto tardo…
…y tanto espero…
…Quizás no llego…
…Quizás ya no late…
…tal vez Dios se canso…
…solo se canso…

Anthony D. Madrid D.

© 2008 by ADMD

PORVENIR

Te veo allí sentada
como muda
como nada
como un recuerdo
como el porvenir.

Me ves allí sentado
parlando
sintiéndome todo
como un presente
sin redimir.

Te ríes, me miras
das una pirueta
me entregas tu espalda
perfecta en diseño
alejándose de mi.

Y mientras te elevas
en aires nuevos
Veo como te haces nube
te haces lluvia
hasta caer sin sentir.

Y es ese instante
breve como el viento
donde tu humedad
es agua de mi lágrima
saciedad de vivir.

Es ese instante
breve como mi lágrima
donde te haces muda
te haces recuerdo
y te haces porvenir.


Anthony D. Madrid D.

12 de mayo de 2008

© 2008 by ADMD

DE BIRMANIA, CHAITÉN Y OTRAS PEQUEÑAS SANDECES

Esto nada tiene de verso y solo es una opinión, grotesca por demás, que emana de mi más profunda impotencia


Desde hace un par de días he visto, sin sorpresa, como nadie se anonada ante un volcán que expulsa flujos piroclásticos a 12 Km de altura. Esto no me parece anormal, ¿a quien carajo le importa una montaña echando humo? Solo al que ve caer en sus hombros las cenizas, o al pendejo que, como a mi, le preocupan los juegos, de niño abandonado, que tiene nuestro planeta.

Pero lo que realmente me ha perturbado (lo que realmente me ha permitido entender que gran masa de nada somos) es esa noticia de que en la Birmania que soñé, el actual infierno llamado Myanmar, el numero de seres humanos que han dejado de serlo puede llegar a cien mil.

Para una preocupante mayoría esto no parece ser de gran importancia.

Resulta incluso aburrido y realmente estúpido detenerse a pensar un par de segundos en esas personas que yacen bajo miles de litros de agua.

¿Porque tomarme la molestia? si es más importante poder descifrar el significado del menú de algún restaurante cantones de moda. Total… eso es lo más cerca que quiero estar de la basura asiática que nos quiere invadir económicamente!!!!

Me miro los zapatos y cierro los puños molesto porque alguien, que ha pasado a mi lado, los ha encharcado al pisar el acumulo de agua distribuido de forma bizarra en la acera.

¡Que hazaña tan osada la de este cretino! ¡Mojar mis zapatos nuevos!

Es allí cuando saco el periódico de mi bolso y decido limpiarlos con la página de titulares.

Mientras lustro, puedo leer que el número de victimas asciende. Hago un esfuerzo sublime pero no puedo seguir porque las letras van desapareciendo al ritmo del brillo, al ritmo de mi banalidad..

¡¡¡No se quejen!!! Le he dado la importancia que tiene, la importancia suficiente.

¡¡¡Y que más da!!! Yo soy solo un hijo de vecina y ellos al igual que mis zapatos son solo cuero sin vida, ¡¡¡pero con mucho brillo!!!

¡Que pobreza de espíritu tan magnifica nos abraza mientras caminamos al abismo!

Más me sorprende la falta de sorpresa de mis hermanos, los hijos de vecina, que las tragedias que nos agobian.

¡Más me asombra mi ausencia de asombro ante la falta de asombro de la humanidad!


Anthony D. Madrid D.

© 2008 by ADMD

ALAS ROTAS

Escrito un 19 de julio de 1999


Sueño con alas rotas
en abismos…
en abismos…

Sueño con ojos grandes
ponzoñadores del eterno.

Sueño con mil años de aguas
mares fieles…
mares fieles…

Como perro de caza
cuando se busca a la presa
y esta no es más
que lo que ves en el espejo.

Vierto el polvo reseco
en las lágrimas de un indoloro
y creo abono
para un suicidio…
para un embrión…

Que pronto será nada…
será todo…

Que pronto será una flor
¿negra o roja?
¿será incienso?

Sueño con alas rotas
pero vuelo…
…más fuerte que nunca…

Anthony D. Madrid D.

© 2008 by ADMD

AZUL ETERNO

Escrito el 27 de octubre de 1998

(reinventado el 1 de mayo de 2008)

Siento el crujir del viento
cuando roza mi pelo
y escucho batir las olas
como queriendo pronunciar palabras.

A veces eres tan quieto
tan sereno
que logro compadecerme de ti.

¡Que equivocado estoy!

A veces eres tan fiero
tan imponente
que logro entender que eres tu
quien se compadece de mi.

Te veo versátil
paseando por mi ojos
esos que están perdidos
en la virtud de tu magia.

Magia que puede introducir
todo tu esplendor
en la cavidad de un caracol
que lleva siglos intentando
entender tu misterio.

Por momentos me uno a ti
y me bendices con tus aguas
callar solo puedo…
callar solo puedo…

No hay palabras para atrapar
tu enorme orgullo
que es de oro y de papel
que es de eternidad
y de segundos contados.

Solo puedo expresar mi envidia
contemplando flagelarte
con las olas que golpean tu espalda
cada vez que intentas recordarme
que no soy perpetuo
y que tu siempre los serás…

Anthony D. Madrid D.

© 2008 by ADMD

UN LUGAR LLAMADO TIERRA

Escrito probablemente en noviembre de 1999

Otro ruido eclosiona
en las fauces de la sociedad
es tal vez el primer llanto
o la ultima exhalación.
Quizás sea el sonido de una semilla
intentando ver la luz
o solo el golpe de un árbol
contra el asfalto.

Mis ojos se vuelven humo
y el mundo se transforma en perla
ante la mirada sorprendida
de un universo mudo
que solo entrega
quejidos de creación.

Allá donde el cemento
es el abono de la civilización
donde las montañas son canteras.
En ese lugar… Donde el viento
que roza manantiales
ha recibido la extrema unción.


Allá…
en esa insignificante esfera
en esa idea fugaz del universo…
Allá… …sueño yo…


Anthony Madrid

© 2008 by ADMD

LA LLUVIA

Escrito un 29 de septiembre de 1998


Presiento que va a llover
aunque el día este muy hermoso.
El sol brilla tanto que ulcera las almas
pero se que se va a esconder.
Nubes negras como sombras
lo van a cobijar.

Presiento que va a llover
aunque el grillo no hable a favor
El viento sopla fuerte
tanto que se lleva las culpas
pero trae consigo el miedo de morir.

Presiento que va a llover
Es que de hecho ya está lloviendo
El sol no se ve y el grillo no canta
pues se ahogo en los charcos de la lluvia
Y yo…, yo no se….
tal vez estaba agotado de oírlo no decirme nada.

Anthony D. Madrid D.

© 2008 by ADMD

EL COLOR DE MI TIERRA

Escrito en algún momento entre 1998 y 2000

(reinventado un 28 de abril de 2008)

La vida transcurre
como arena entre mis dedos
como el maíz de la cosecha
que se hace viejo con el tiempo

Como el negro que camina
con paso torpe y golpeado
que camina con la caña
que camina con el viento.

Con los ojitos cerrados
con el alma al descubierto
con los pies descalzos
y la sangre entre sus dedos.

Hay entre la sangre
ríos, clavos y serenos
de donde brota la zapoara
que ha de comerse ese negro.

Ese negro que es tierra,
que es tambor y tradición
que suena con la madera
y con las llamas del fogón.

Ese negro que es sudor
que es sangre y es aliento
que es Miguel y es Camejo
tanto de Rangel como de eterno

Ese negro, ese negro
Ese negro tiene historia

Y aunque parido en otras guerras
desterrado en otros barcos
fue entregado despacito
al vientre fértil de mi tierra.

Ese negro, ese negro
ese negro tiene esencia
en las Queseras del medio
y en las sabanas de Valencia.

Y ya descalzo y sincero
con los pies hechos de sangre
en la bella patria muere

siendo por siempre el Primero.


Ese negro tiene historia
Ese negro tiene esencia
Con la carne como noche
y el alma de mil estrellas

Anthony Madrid

© 2008 by ADMD

SOLO OTRA EXCUSA

Escrito hoy 27/04/08 a las 12:19 AM

Siento el pretexto
del absurdo de mi ser
tras excusas
ante ausencia
solo proceder.

Veo el vestigio
Todo prodigio
Todo…

De la palabra recitada
Nada…
Solo ausencia
Solo nada…

El carbón arde
entre mis dedos
siempre ulcerados
pero aún así camino.

Creo en la esperanza marchita
la abandonada…
de los libros sagrados…
solo abandonada…

Otro pretexto
irrumpe en mi sien
una piedra corroída
de sed y de poder.

Y me ulcero…
tal como mis pies
llenando mi alma
de lamento y de revés.

Otro pretexto
Irrumpe mi sien
Pero esta vez
me hincha la dicha.

Y roto el pretil
de mis excusas banales
alzo el vuelo
en afortunada caída…
eterna caída…
sobre el absurdo de mi ser…

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Anthony D. Madrid Dupuis

© 2008 by ADMD

A LA LUZ DEL SILENCIO

Escrito el 3 de mayo de 1995 a las 10:27 pm

La luna impacienta
con su luz de media noche
pero no dice nada.

Mira como destrozan
un cuerpo en un callejón
pero se está quieta.

Ella sigue al moribundo
en su travesía por la noche
pero no dice palabra.

Nos ve soñando
con un mañana
y sabe que estará
presente en él….

Ha de ser horrible…
verlo todo…
no expresar nada…

Solo colores
de una calida luz
que la envuelve.

Un matiz rosado:
dolor…
pena…
sangre…

Un matiz amarillento:
asco…
repulsión…
odio…


La luna mira
a una pareja
haciendo el amor
con su luz
en rivera de nadie,
y su eterno amante
esta brillando
en otro cielo

¡Triste soledad!

Penuria de un mañana
asco de los hombres
a quienes mira
en sus profana
y dulces orgías.

En la cotidianidad
de un beso de buenas noches
que no todos tienen,
pero que ella siempre regala.

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Anthony D. Madrid Dupuis

© 2008 by ADMD

A ORILLAS DEL UNIVERSO

Escrito un 7 de diciembre de 1999
a nueve días de una lágrima

Vivir al filo de un abismo
que tiene como fondo
el más hermoso de los cielos

Ser como algunas estrellas
que aún después de extintas
dejan rastros de su luz…

…entre constelaciones…

…repletas de juventud…

El cielo infinito a los ojos,
que parte de un punto
y siempre regresa a él.

Allá donde la luz se curva
termina el principio
y comienza el fin.

…Es redundar en fantasías…

Creo que jamás
algún hombre vera
como la luz no es recta
sino torcida.

Algo semejante
a la pureza del hombre
siempre después
de saber que existe.

Anthony D. Madrid Dupuis

© 2008 by ADMD

OTRA OPORTUNIDAD

Escrito en algún momento del año 1999
(probablemente en diciembre)

Hace tiempo visite
un asilo de ancianos,
y al entrar
solo vi niños jugando
a las escondidas.

Hace poco tiempo
supe de un hombre que moría,
y al ir a verlo,
encontré en su lugar
a una mujer que paria.

Quise visitar una cárcel,
pero al entrar,
solo vi curas
rezando en voz baja

Me habían hablado
de un incendio
que había arrasado
con todo un bosque,
y en su defecto
solo encontré flores.

Quise visitar el lugar
donde un barco
había dejado
su huella negra,
pero allí solo encontré
delfines jugando
a alcanzar la luna.

Camine un poco
y encontré a un hombre viejo
que dibujaba en la arena,
y al acercarme a el,
vi que lo dibujado
se hacia presente
en el firmamento,
y que a cada lado,
en cada dibujo,
se leía…

…OTRA OPORTUNIDAD…

Anthony D. Madrid Dupuis

© 2008 by ADMD

DEL SALITRE, EL EGO Y OTRAS NECEDADES

22 de abril de 2008. 9:17 PM


Me desgasto
como hierro contra el hierro,
como letra en papel mojado,
como la palabra repetida.

Uso un pretexto
y enciendo tu ser,
pero ya es muy tarde
hoy hay racionamiento

Me pretendo vivaz,
erudito en el mar
de mi simple ignorancia,
y creo entender al mundo
con solo verlo pasar.

Me desgasto
como el hierro húmedo,
como la letra sobre el metal,
como la palabra que no se repite…


…como la palabra que jamás mencione…
…como el barco encallado en mi mar…


Anthony D Madrid Dupuis

© 2008 by ADMD

DE LA PORQUERÍA HERMOSA Y OTRAS FILIAS

Escrito el 10 de Mayo de 1995 a las 11:09 PM

Ayer escuche
las locuras del ser
más cuerdo del mundo
Hoy escucho
las coherencias de un loco

Aprieta los labios
y luego escupe
en la tierra de nadie.

Allí,
donde cayo su saliva
esta creciendo una flor.

No toda espina
hiere en la carne.
Quizás la espina es frágil…
No todo lo que cae
golpea fuerte,
las hojas de los árboles
ni se sienten.

Crecí en un bosque
alejado del humo,
entre praderas
que nunca más veré,
agua cristalina
y solo sonaba
el metal de las espadas

Hoy en ese lugar,
en mi niñez
colocaron concreto
colocaron desprecio
construyeron ese mañana esperado
que no es más que porquería
escondida en porquería hermosa


Anthony D Madrid Dupuis

© 2008 by ADMD

REENCUENTRO CON UN TIPO LLAMADO YO

Escrito el 27 de octubre de 1998

A veces guardo recuerdos del futuro
y los siembro en los jardines de mi infancia.
Aquella que no ha nacido todavía
que esta en capullo
que nunca regresara del mañana.

A veces guardo recuerdos del presente,
entonces pronuncio con voz fuerte una razón,
y amazo mil condenas
que me crucifican en cerillos de fósforo
donde solo caben mis miedos
que son inocencia ante los culpables

A veces guardo recuerdos del pasado,
golpeo la puerta y abre un anciano,
que soy yo mismo curtido por la dicha,
reseco de frustraciones,
con mirada de satisfacción,
porque no hizo todo lo que quería
pero jamás se doblego.

Anthony D. Madrid D.

© 2008 by ADMD

Obra: El grito nº 3 (1983)

Autor: Oswaldo Guayasamin

Óleo sobre tela. 130 x 90 cm.

Fundación Guayasamín. Quito

AL MARFIL Y SUS ABSURDOS

Escrito en algún breve instante del año 1995



Quisiera ser un insecto atrapado
en una tela de viuda negra.
y por un momento sentir el desespero
de cualquier animal acorralado

Acorralado por ese monstruo
que lleva una rama en su mano
Esa rama que bota fuego
y duele al entrar en el cuerpo.

Ayer fui un gran elefante
y me sentía orgulloso de mis colmillos de marfil
Hoy me siento muy avergonzado
y mis amigos me han dejado ir.

Recuerdo que cuando niño
me enseñaron a usar la honda
y sentía mucho placer
al quitarle el vuelo a un pájaro.

Todo el mundo me halagaba
y solo una vieja gruñona
pegaba gritos de dolor al cielo

Creo que hoy estimo más a esa vieja tosca
que a esa gente que aclamaba mi hazaña.

Solo espero…
y daría mi alma por ello
Que todos aquellos
que dañaron mi mundo
reencarnen en hermosos leones,
en grandes rinocerontes,
en robustos elefantes,
en delicados delfines
y en imponentes gorilas…

Y que yo,
por ese pasado de niño tonto,
reencarne en un pájaro fácil de matar.

Anthony D. Madrid D.

© 2008 by ADMD

Al 11 de abril... en mi país...

Masas humeantes
odio compartido
mutua repulsión
es solo un asunto de tiempo.

Masas carentes
agotadas…
sedientas…
por un asunto de tiempo

Inexplicable partida
justo antes de ser
siempre temprano
un asunto de falta de tiempo


La sangre de otro
lava mi cara
lava la tuya
solo cuando ya no existe tiempo

Silencio
demasiado silencio
donde esta la masa
ya desvanezco.

Solo apreté mis parpados
por un segundo
y al abrir
ya no era yo…

Poco importo…
el lado del odio…
poco importo….
poco importo…

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Anthony D. Madrid Dupuis

© 2008 by ADMD

Versos de podredumbre

Escrito en algún instante del año 1994.

Dedicado a una guerra absurda, una de tantas.

Los nombres cambian las guerra siempre es la misma.


Noche clara llena de neblina
no había luna,
pero el cielo se iluminaba con sutileza…

Las calles eran desiertos de agua y fuego…

A lo lejos un grito…
era el infierno…
y yo el olvidado.

Una gota acida cayó
sobre el rostro de una niña,
su muñeca golpeó el suelo,
y su alma se partió en dos.

Era difícil expresar tanta belleza
en los restos esparcidos
de una huérfana de seis años nada más.

Era difícil distinguir
entre sus restos
y los de mi cuerpo.

No sabia que mover
pues todo yo estaba extendido en el suelo,
Todo se movía al mismo tiempo
y el fuego consumía lo inservible
arrastrado en el desierto.

Quería gritar
pero mi lengua ya no estaba,
quería mirar
pero mis ojos habían caído a las cloacas.

Recuerdo al hombre que veía la ciudad
que sentía paz y tranquilidad.
Recuerdo una niña que jugaba en una plaza
y un anciano que no llego a ver la ciudad
y la niña llorando.

Recuerdo el río por donde paseaban tus hijos,
hoy pasean por él y se torna rojizo.
Recuerdo el olor de las flores en primavera,
Hoy es primavera y solo huelo hollín y pólvora.

Hoy recuerdo que este hueco de ratas era un lugar
donde la niña paseaba su muñeca
donde las flores olían a flores
y donde el cielo gritaba:

¡¡¡SARAJEVO!!!

AQUELLA NIÑA YACE EN MI MEMORIA, PERO…
¿Cuántas niñas yacerán en la memoria de la humanidad?

Anthony D. Madrid Dupuis

© 2008 by ADMD